La Cabaña de Paulo.

   La noche había caído sobre la ciudad después de un día espléndido. El cielo permaneció azul durante todo el tiempo, sin nubes y con una temperatura perfecta, permitiendo a Esteban y sus amigos disfrutar de una fiesta frente a la barbacoa de lo más entretenida. Celebraban el final de la etapa universitaria y el comienzo de una nueva vida. Algunos de sus compañeros tenían pensado marcharse de allí, buscando nuevas experiencias de las que poder hablar a sus futuros nietos, con las miras clavadas en otros países u otras regiones del estado. Para ellos, ese día sería una despedida, pese a que ninguno sabía hasta cuando. Sin embargo, no todos querían lo mismo. Y, sin ser menos ambiciosos, también había quién se conformaba con continuar viviendo en el mismo sitio de siempre. Como Esteban. Le encantaba el ambiente que se respiraba en el centro, y nunca se había visto viviendo en otro lugar. Echaría de menos a aquellos con los que más había convivido en los últimos años, pero también sabía que no acababa todo ese día. Tan solo era el fin del principio.

La fiesta se celebró en la azotea de su casa. El único vecino que tenía en el edificio, de solo dos plantas, había fallecido unos meses atrás, y ocupó su parte de la terraza para que estuvieran más cómodos. Al principio, se sintió mal por estar allí sin permiso. Desde que era pequeño, había visto a Paulo tomar el sol sentado en su butaca los fines de semana, y siempre había sido muy agradable con él y su familia. Cuando lo veía, se ponían a hablar de fútbol y de lo genial que eran las fiestas en la universidad. Lo único que lo reconfortaba era pensar que, de estar vivo, seguro que le habría dado su consentimiento. De hecho, se dijo, lo más probable era que hubiese acabado bailando y bebiendo con ellos, convirtiéndose en el alma de la fiesta. Aquel viejo no dejaba pasar la oportunidad de menear sus caderas.

A las dos de la mañana, ya todos se habían marchado. Después de las risas, la música y el alcohol, había llegado el momento de las lágrimas. Esteban no era del tipo de persona que solía llorar, pero cuando le tocó decir adiós no pudo evitar hacerlo. Dejaría de ver a diario a aquellos con los que, durante los mejores cuatro años de su vida, había compartido los momentos más felices. Y eso no debía de ser fácil para nadie. Sentado en una silla de playa, bajo las estrellas, se puso a recordar aquellos días que pertenecían entonces al pasado. En soledad, con la única compañía de la caseta de madera de Paulo, se reía al rememorar anécdotas graciosas. Hasta que un grito, en mitad de la noche, le estremeció el cuerpo entero. Dejó la cerveza en el suelo, y se levantó ipso facto.

No sabía con certeza de dónde había salido el alarido. Sus ojos, antes marcados por la pena, permanecían completamente abiertos. Detrás de la silla, no vio más que la puerta que daba a las escaleras. Nadie había entrado ni nadie había salido. Su azotea estaba entre otros tres edificios más grandes que el de él, y no pudo averiguar si lo que escuchó provenía de alguno de ellos. Estaba sólo entre tres inmensas paredes, en la mitad de Paulo, con su cabaña a un lado y la calle enfrente. Decidió asomarse, para ver si el grito procedía de algún loco que estuviese vagabundeando, y no vio a nadie. El barrio entero dormía. Pero él lo había oído, estaba seguro. El alcohol no podía causarle esos efectos. Sobretodo cuando había bebido tan poco.

Volvió a sentarse de nuevo, con el corazón latiéndole a toda velocidad, y miró la graduación de la cerveza. Apenas un siete por ciento. Unas gotas de sudor frío le recorrieron la frente. ¿De dónde había venido el dichoso grito? Nunca antes había escuchado uno que pareciera expresar tanto dolor y desesperación. Y, lo que más le sorprendía era que, de todas las ventanas que tenía enfrente, ninguna hubiera mostrado a algún vecino alarmado. ¿Es que nadie lo había oído?

Sin poder quitárselo de la cabeza, recogió la silla y se dirigió a las escaleras. Abrió la vieja puerta y, rompiendo de nuevo el silencio, se escucharon unos golpes en el interior de la caseta. Esta vez, el sudor se apoderó de todo su cuerpo. Apoyó la silla en la pared, que mostraba, bajo la luz de la luna, la pintura corroída por la lluvia, y caminó lentamente hacia la cabaña. A cada paso que daba, estaba más convencido de que acercarse sería un error. Todo su cuerpo se movía en tensión. Otro golpe sonó tras la puerta.

« No te acerques más », se repetía

Pero sus piernas continuaban avanzando. Al estar a unos pocos pasos de la caseta de Paulo, se fijó en que el candando que protegía lo que había dentro estaba tirado en el suelo.

«¡Bum!» , volvió a escucharse.

ーQue dios me ayude... ーmurmuró, cuando del interior, tras abrirse apenas la puerta, una mano se extendió por el hueco.

ー¡No!ー dijo Esteban llorando. Su corazón estaba apunto de salir por la boca.

El grito de dolor volvió a estremecerle el cuerpo y, sin saber cómo, su mano se extendió hacia la otra. El contacto le resultó escalofriante. La palma estaba a una temperatura bastante más baja que la de la noche, como si fuera la de un muerto, y las uñas sobresalían de los dedos sucias. Estando a punto de desvanecerse, sintió, de repente, como lo que fuera que estuviera al otro lado tiraba de él hacia dentro. «Socorro», trató de gritar, sin llegar a pronunciar más que un tímido sonido. Sus cuerdas vocales le estaban fallando.

Cuando se dio cuenta, estaba tirado en el suelo de la caseta. Lo último que vio fueron unos ojos que, en la oscuridad, los podía ver inyectados en sangre. Después de eso, la puerta de la cabaña se cerró, el candado volvió a ponerse en su sitio y la silla se desplegó de nuevo en la mitad de Paulo, junto a dónde Esteban había desaparecido para no ser visto de nuevo jamás...