El balcón era el lugar favorito de Indalecio. Apenas cabían dos personas en él, pero allí estudiaba, leía y cenaba todos los días, sin excepciones. La luna lo alumbraba cuando no había luz y quienes paseaban le servían de entretenimiento cuando se aburría. Era inacapaz de imaginar su vida sin ese pequeño rincón del hogar. Por las mañanas, sobre las siete, solía leer los mejores libros de novela negra que habían llegado a la librería. Se sumergía en los personajes y, junto a una reconfortante brisa fresca, se tomaba un café caliente con tostadas. Apenas había gente en las calles, y eso le generaba, pese a estar rodeado de ventanas y otros balcones a su alrededor, una atmósfera de soledad perfecta. Un día cualquiera, oyó abrirse la persiana del balcón que estaba a su derecha. Al principio, apenas miró de reojo, sacando sus ojos de los párrafos de Pérez-Reverte y devolviéndolos a las páginas en cuanto alcanzó a distinguir dos piernas blanquecinas. No sé por qué razón, en ese instante se s
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