El Apagón. Arturo Márquez y la Máquina del Tiempo #1

La caótica mañana había llegado, ansiadamente, a su final. Las calles comenzaron a oscurecerse, cuando se empezaron a ver resquicios de luz procedentes de las viejas farolas que, en su rutinario intento por preservar la lucidez, se veían abocadas a ceder el trono al crepúsculo.

Junto a la entrada del edificio, Arturo Márquez aguardaba que el doctor Aureliano le abriera la puerta. Desde hacía dos meses, cuando el reputado científico le había llamado en busca de su ayuda, se habían estado viendo cada semana, en las distintas casas que poseía por la ciudad. En un descuido por parte del propio Aureliano, la noticia del trabajo de la Máquina del Tiempo había conseguido atravesar las paredes de sus apartamentos, llegando a oídos del profesor Cipriano Ferosa.

La puerta por fin se abrió.

Subió las escaleras tratando de hacer el menor ruido posible, y llamó al apartamento con la misma índole, observando a su alrededor que no hubiera nadie mirándolo. De vez en cuando, debía continuar su ascenso por los edificios en los que se reunía con el doctor, tratando de ahuyentar alguna mirada curiosa que, como ya se había encargado Aureliano de comentar, podría llegar a ser extremadamente peligrosa. Treinta segundo después, el profesor salió a recibirlo.

—Estaba empezando a pensar que no me iba a dejar pasar, doctor —dijo, cerrando cuidadosamente la puerta.

—Discúlpeme, pero ya sabe usted que la ciencia no entiende de pausas, aún menos cuando uno se encuentra inspirado -añadió, mientras se quitaba las legañas de los ojos. -¿Qué tiene para mí hoy?

-Unas cuantas cuestiones que quizá le interesen. La verdad es que no me esperaba que la propia Administración estuviera tras sus movimientos -sentenció, mientras de servía un vaso de agua del grifo de la cocina.

-¿El gobierno? -preguntó colérico

-El mismo. Y para su información, hay dos agentes en un biplaza negro justo aquí abajo -dijo, señalando las dos ventanas que daban a la calle, y que se encontraban abrigadas por unas largas cortinas cuadriculadas que casi rozaban el suelo.

La cara de Aureliano se volvió roja de ira.

-¿Y cómo es que se atreve a venir aquí?

-Si usted los viera... -añadió -Ambos están babeando en los asientos

-¿Dormidos?

-Totalmente

-Vaya profesionalidad... En ese caso no creo que deba preocuparme.

Márquez asintió. No era la primera vez que se topaba con aquella clase de fracasos por parte de los agentes del estado. Hacía unos meses atrás, en plena acción cerca de la frontera, había conseguido escapar de las garras de dos agentes que, en busca de su pistola reglamentaria, habían bajado afortunadamente la guardia. Segundos más tarde ya se estaba dando a la fuga.

Aureliano le enseñó todas sus anotaciones con respecto a la máquina, a las que Arturo miraba como si en otra lengua estuvieran escritas. Lo único que realmente fue capaz de entender eran los dibujos que ilustraban el progreso del proyecto y que, por mera intuición, entendió que estaba casi terminado.

-¿Y ahora qué? -preguntó

-Ahora... -sin poder acabar la frase, un estruendo hizo retumbar todo el edificio

El piso se quedó a oscuras...

Comentarios

Entradas populares de este blog

La Disculpa de Sara Calloway

Sara Calloway murió el cinco de enero del año dos mil ochenta y siete, entre remordimientos y penas. Tenía ochenta y cuatro años cuando abrió por última vez los ojos de aquel cuerpo repleto de arrugas, ojeras y marcas de una vida cargada de dificultades. El día de su fallecimiento, sus cuatro hijos lloraron desconsolados su muerte frente a la cama del hospital, pensando más en los momentos que no tuvieron junto a su madre que en los pocos recuerdos felices que disfrutaron a su lado. «Que dura ha sido la vida», repetía Margarita, la cuarta de ellos, apesadumbrada. Estaba empapada en sudor y las lágrimas no se distinguían de los goterones que emanaban de su frente. Aquellas palabras cargaban mucho dolor, pero también desesperación y rabia. En un último intento, trataba de hacérselas llegar a su madre, rindiéndose ante el reloj, el cual mantuvo su orgullo tan alto que le impidió sincerarse alguna vez sobre la crudeza de su vida. Cuando minutos más tarde se llevaron a su madre y sus herma

La belleza que permanece...

Moses estaba sentado en la sala de espera del hospital. Los sillones de cuero rojo y las dos neveras que ocupaban el lugar estaban iluminados, exclusivamente, por las luces frías del techo. A través de las ventanas reinaba la oscuridad. El cielo se veía tan negro como Moses pensaba en ese momento su futuro. Nunca se había planteado un mañana sin su abuela. A decir verdad, ni siquiera se había imaginado viviendo durante demasiado tiempo alejado de ella. Una lágrima le corrió por la mejilla. «Deja de pensar», se reprendió mientras sentía cómo su corazón se desmigajaba. Entonces, una enfermera con cara de haber trabajado más horas de las que debería, se acercó a él. Se sentó a su lado y se quitó la cofia. — ¿Sabes una cosa? -añadió con la determinación de quien había vivido la misma catástrofe mil veces y, pese a todo, aún le quedaba la ternura del alma — Cada semana veo a gente morir. Algunas, soy testigo del final de la vida cada día. Pero, desde hace unos años, no pienso en toda l

La Raza de Oro

De la tierra brotó un hombre. Aparecían cada cierto tiempo alrededor de la aldea, repleta de cabañas de bambú. Nadie había visto las semillas de la creación. Tampoco les importaba. Le llamaron Zeus. Entre el gentío que se reunió, curioso al verlo llegar de entre la vegetación, alguien mencionó el nombre. Nadie lo había escuchado antes. Tampoco les importaba de dónde había surgido. Festejaron durante el día y la noche. Bailaron al son de las palmas en el centro de la aldea, reservado para los eventos sociales, y bebieron la bebida sagrada que les dejaban los dioses en el único pozo que había. El cuerpo no les pedía descanso. Sólo cuando cantaron todas las canciones y completaron todos los pasos de baile, se fueron a dormir. No por necesidad ni aburrimiento. Era como un acto reflejo. Nadie se había detenido a pensar mucho en ello. Tampoco les importaba. Eran felices. Aunque ni siquiera se molestaban en reparar en las razones de su felicidad. Era algo intrínseco a su naturaleza. Cuando

El Amor Tras la Frontera

La frontera era un lugar especial. Allí, sucedían cosas que no se veían en otras partes. Se observaba el comercio más feroz y las negociaciones más intensas. Los vendedores de Sudán cruzaban el puente que los separaba de Chad, y luchaban las ventas hasta la puesta del sol sin descanso. Por el contrario, los habitantes de Chad se aprovechaban de los precios más bajos que le ofrecían los sudaneses, dándose con un canto en los dientes con cada compra. Aquel mundo siempre había entusiasmado a Ousman, un joven chadiense, de familia adinerada. Su padre trabajaba en Francia como médico, y él había vivido allí casi toda su vida. Estudió Sociología en la Université Lumière , en Lyon, siete años atrás. Aunque, su sueño siempre había sido regresar al país que lo vio nacer. Pensaba en las calles de Lyon, y en su alocada vida como universitario, cuando una mujer le tocó el hombro. -Oiga, ¿por casualidad venderá verduras? -dijo, con un tono que denotaba que se había pasado de pie demasiado tiempo.

Book to Land

Buscar este blog